È come se, nel linguaggio silenzioso degli abiti, fosse stato stabilito un patto non scritto: per vestirsi bene — e per bene intendiamo ricercato, sofisticato, ironico, frizzante – si debba essere per forza magre. Alle altre resta un compromesso. Una concessione. Una versione attenuata del desiderio.
I brand dedicati alle donne curvy esistono, certo. Ma spesso sembrano rivolgersi non a donne, bensì a una categoria astratta: la signora.
Colori spenti, linee prudenti, tessuti che chiedono scusa. Nero, blu, al massimo una carta da zucchero “per osare”. Qualche tacco perché slancia, qualche taglio strategico perché sfina. Sempre lo stesso verbo: nascondere.
Nel frattempo, la moda per le ragazze magre è un’altra storia. È piena di paillettes, lustrini, piume, trasparenze, colori. È giocosa, a volte eccessiva, spesso libera. Come se il diritto alla leggerezza, all’ironia, perfino all’errore fosse riservato solo a chi rientra in una certa misura.
Eppure, basta guardare altrove per capire che non è una questione di corpo, ma di sguardo.
Ricordo un viaggio a Cuba, tanti anni fa.
Avevo vent’anni, lo sguardo ancora educato dal vecchio continente. E sono rimasta sorpresa – anzi, disarmata – da quelle donne. Bellissime. In carne. Ondeggianti. Vestite di colori accesi, abiti aderenti, fantasie vive. Corpi che non chiedevano il permesso di esistere, né tantomeno di essere guardati. Erano orgogliose dei loro corpi, portavano quei vestiti a testa alta, armoniose nell’insieme.
Mi colpì anche un dettaglio apparentemente secondario: i manichini avevano una misura diversa. Non erano magrissimi. Non erano estremi. Erano semplicemente uno standard più vicino ai corpi reali. I vestiti, così, non sembravano aspirazioni irraggiungibili, ma possibilità.
Forse è questo il punto.
Il problema è che abbiamo accettato l’idea che la comodità non possa coincidere con la bellezza. Lo dice già la formula: taglie comode. Come se il comfort fosse una concessione e non un progetto.
Eppure nessuno si chiede perché una taglia 42 debba infilarsi in un tubino rigido e restare scomoda tutta la sera per essere considerata elegante, mentre una 46 o una 48 debba rinunciare in partenza alla stessa idea di forma.
La domanda, allora, non è se quei corpi possano indossare certi abiti, ma perché quegli abiti non vengano pensati anche per loro.
Dove sono gli stilisti, gli ingegneri, i tecnici del tessuto capaci di lavorare sulle strutture, sui materiali, sulle proporzioni, per ottenere lo stesso effetto – non la stessa copia – su corpi diversi?
Non è solo una questione di tessuti.
È una questione di sguardo.
Di ciò che abbiamo imparato a riconoscere come bello e di ciò che, invece, continuiamo a considerare qualcosa da mitigare, correggere, nascondere. Come se il problema non fosse l’abito, ma il corpo che lo indossa.
Fe.Pe.
